Дочитала. Такое ощущение, что когда-то давно-давно уже читала, но всё это было так туманно... Такое ощущение, что я этот сюжет знала досконально, но вспоминала только прочитав страницу... Такое тёплое и странное ощущение...и такое грустное... Знаю, что по сути дела это невозможно, я не могла читать этот роман хотя бы по тому, что книжка была новая(нет, ей 24 года, но она ещё нечитанная была), т.к. страницы некоторые были склеены как при фабричном выпуске. Но почему же мне тогда так кажется, что я уже читала и уже плакала над ней вна тех же самых страницах... Неужели это всё под влиянием стиля Достоевского? Нет, на этот раз я ему не буду, не смогу петь дифирамбы... Слишком сильно его творение отразилось в душе, слишком сильно ударило по сознанию. Чего уж скрывать, я поначалу собиралась препаривать эту книгу вдоль и поперёк, но куда уж там... Мысль о закладках я бросила на 27 странице, а подчёркивание/заметки не дожили и до второй главы. Я не знаю, какой силой воли нужно обладать, чтобы разбирать его и вдумавыться, что Достоевский всем этим хотел... Моей явно не достаточно, потому что мысль об этом у меня не держалась больше четырёх предложений. Пора запасаться критикой, а уж потом(когда-нибудь) снова взяться за лягушачью долю. В противном случае, я опять кончу зачитыванием взахлёб этой прекрасной книгой.
А вообще ужас: книгу всего лишь в 362 страницы прочитать за целых 3 дня(даже вычеркнув, что читала я её только в свободное от сестры время, что мне перепадало с поразительной редкостью.